加着光阴、神只与人心。”
在锡卡都的第三天，村里举行一场“空行”仪式。那是为一位刚过世的老画匠举行的悼念活动。他生前是一位唐卡画师，据说在列王宫也留有作品。死前他交代，不能火化，也不能土葬，而是要将身体交还高原，归于鹰群与风雪。
我受邀参与仪式。在高处山岩上，一位长发僧人持杖念咒，旁人肃立。尸身已置于岩台，身边摆着画笔与染料。老人一生只为画佛，死后也与自己的颜料为伴。
当鹰群盘旋飞来，低空掠过，我不由得闭上双眼，不是恐惧，而是敬畏。
那一刻，我忽然明白——他用生命画完了最后一幅画，而那幅画，不在帆布上，而在这整片天地之间。
我问帕罗：“如果灵魂会被带走，那我们留下的是什么？”
他望着空中盘旋的鹰影，说：“是愿望。它们不会消失，只会藏在雪下，等下一位来听的人。”
我在《》写下：“在锡卡都，死亡不是结束，而是一次真正的登顶，一次与风神同行的放归。”
夜晚，风雪封路，整个村子陷入一片黑暗。老人次仁点燃一盏黄油灯，光焰微弱，却温暖如春。
我与他围炉而坐，聊起这片土地的过去。他讲述了五十年前的一场雪崩，那时整个村子几乎被埋，幸存者只剩三十多人。他与妻子当时正好走在山外求医，回来时，雪下了整整三天三夜。
“但我们没有离开。”他说。
“为什么？”我问。
他指着窗外：“因为山在这里，风也还在。”
我问他是否后悔，他沉默许久，说：“我们是石头变的，不怕压，但怕被忘。”
那一夜，我久久未眠。我望着窗外缓缓飘落的雪花，心中升起一种近乎不可言喻的情感。这种情感，混合着敬畏、平静、甚至还有某种对生命轮回的豁达。
我写下：“在锡卡都，人不会走进历史，而是被历史缓慢地包裹，像被雪覆盖的屋檐，虽看不见轮廓，却从未失去形状。”
清晨，我准备离开锡卡都，重新踏上前往贾姆穆的路程。村口聚集了送行的村人，老人、孩子、僧人，甚至几头牦牛也在旁边踱步。
帕罗将一枚用红布包裹的石片交到我手中：“这是一块经石，记住它，不是记住我们，而是记住你在这里听见的声音。”
我默默点头。
村中年青人击起长鼓，送别之音响彻峡谷。那声音沉稳、有力，如同从山体内部传出，仿佛整个锡卡都都在告别我，却又不是悲伤，只是纯粹的仪式，一种属于高原的庄严节奏。
我在《》的页角写道：“锡卡都，你是群山之中最安静的一滴雪，是一生只会响起一次的鼓声。你让我知道，地球不止有风景，还有灵魂。”
下一站，是贾姆穆。
贾姆穆，你是群山之南的门扉，是温暖与记忆重叠的朝阳，我来了。
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第457章 巴基斯坦锡卡都：群山秘境，雪语低吟[2/2页]