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邢成义摸着下巴点头：“湖边得种点芦苇，夏天能挡挡太阳，秋天芦花能当装饰，徐涛弹琴的时候，芦花跟着晃，多好看。”
陈露已经开始盘算：“湖边长椅得用老木头做，像蓝色港湾的那样，不过得刻上咱素味斋的名字，再雕几朵桂花，让人一看就知道是咱这儿的。”
王店长站在台阶上，看着他们七嘴八舌地规划，忽然觉得眼睛有点潮。这些年素味斋像棵老树，他们都是树上的枝丫，看似各有方向，根却紧紧缠在一起，扎在这片土地里。
回到前院时，邢成义忽然说：“我去炒个菜吧，晚上光喝粥，怕你们半夜饿。”他系上围裙往灶台走，脚步轻快得像个小伙子。陈露赶紧去洗青菜，熊立雄剥蒜，李萌萌在旁边递盘子，徐涛的吉他声又响起来，这次的调子热热闹闹的，像在为炒菜伴奏。
油倒进铁锅的瞬间，“滋啦”一声腾起金黄的火苗，把邢成义的脸映得通红。菜香混着油烟味漫开来，比蓝色港湾的任何香气都让人踏实。王店长靠在门框上笑，忽然觉得，这世上最动人的风景，从来都不在远方的灯火里，而在这口冒着热气的铁锅上，在这群吵吵闹闹的人眼里，在每个想回家的念头里。
李萌萌举着画板，趁着灶火的光飞快地画着，炭笔在纸上沙沙游走。画里的邢成义正颠勺，火苗舔着锅底，陈露举着盘子在旁边等，熊立雄的手里还攥着瓣蒜，徐涛的吉他放在灶台上，弦上缠着片飘落的桂花。背景里，素味斋的灯笼亮着，像颗跳动的心脏。
她在画的角落写了行小字：“蓝色港湾的灯再亮，也不及素味斋的一缕灶烟。”
窗外的月光淌进灶房，落在每个人的肩头，像层薄纱。远处的蓝色港湾或许还灯火通明，可这里的人谁也没再想起那里的游船和喷泉——因为他们知道，最好的人间，从来都不在远方，而在眼前这口热锅里，在身边这些人心里，在每个平平淡淡的日子里。
徐涛的吉他声忽然变得格外温柔，像在说：这人间的好，不在精致的橱窗里，不在华丽的灯火里，而在清晨的第一缕炊烟里，在傍晚的一碗热粥里，在身边这些吵吵闹闹却不离不弃的人里。
灶膛里的火还在明明灭灭，映得每个人的脸上都泛着暖光，像幅永远不会褪色的画。
后半夜的露水打湿了院角的青苔，徐涛的吉他弦上凝了颗水珠，随着最后一个音符轻轻颤动，落在青石板上，洇出个小小的圆。
邢成义把炒好的青菜端上桌时，灶膛里的火刚好燃尽最后一截木柴，火星“噼啪”跳了两下，化作一缕青烟，从烟囱里悠悠飘出去，融进墨蓝色的夜空。陈露摆碗筷的手顿了顿，忽然指着窗外：“你们看，月亮出来了。”
五个人凑到窗边，月亮正悬在素味斋的檐角，清辉淌在院子里的桂树上，叶片上的露珠亮得像撒了把碎银。远处的城市天际线泛着淡白的光，蓝色港湾的灯火想必还在亮着，可此刻在他们眼里，都不及眼前这轮月亮实在——它照着素味斋的青瓦，照着灶台上的粥碗，照着每个人眼角的笑纹，像位守了千年的老朋友。
“该睡了。”王店长拿起门后的扫帚，轻轻扫着地上的桂花落瓣，“明天还得早起熬粥呢。”
邢成义最后检查了灶火，确认火星都灭了才转身，铁锅上的水汽正慢慢散去，露出熟悉的纹路。陈露把玻璃罐收进柜里，听见熊立雄在院子里给桂树盖塑料布，怕露水伤了花苞。李萌萌把画板靠在门边，上面的《人间烟火》已经有了轮廓，最显眼的是灶台上那口冒着热气的锅。
徐涛抱着吉他往厢房走，路过照片墙时停了停。墙上贴着素味斋的老照片：十年前的邢成义在劈柴，五年前的陈露在腌菜，三年前的熊立雄扛着菜篮，还有去年李萌萌刚来那天，大家挤在灶台边的合影。他今天拍的蓝色港湾合影也会贴在这里，只是背景的灯火再亮，也盖不住每个人眼底“想回家”的光。
关院门时，檐角的灯笼晃了晃，穗子扫过门环，发出“叮”的轻响。王店长抬头望了眼月亮，忽然说：“其实啊，咱素味斋也是个港湾。”
没人接话，可每个人心里都懂。蓝色港湾的灯再璀璨，也照不进寻常日子的褶皱里，可素味斋的灶火不一样，它烧在每个清晨和黄昏，把柴米油盐的琐碎，熬成了能暖透人心的人间。
夜色里，素味斋的窗还亮着盏小灯，像大海里的航标，等每个晚归的人。远处的莲花灯或许还在湖面漂着，可这里的人已经枕着粥香入梦，梦里有桂花香，有铁锅响，有身边人的笑，比任何童话都实在。
因为他们知道，最好的港湾从不在远方，而在烟火升起的地方，在有人等你回家的灯火里。
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第一百七十三章 蓝色港湾2[2/2页]