纸，写着“守典堂”三个字。我推门进去，屋里空无一物，只有中央摆着一张红木桌，桌上放着一本厚厚的册子。我翻开第一页，上面写着：
“林氏守典录·第一代：林婉贞，生于清光绪二十三年，收容瓷偶三十六具，守典三十七年，卒于火。”
第二页：“第二代：林秀兰，民国三十二年生，收容瓷偶四十一具，守典四十四年，卒于井。”
第三页，是我的名字。
“林晚，公元一九九八年生，收容瓷偶……未录。”
我惊醒时，冷汗浸透睡衣。窗外，天还没亮，可书桌上的瓷偶，嘴角的笑意似乎更宽了。
我开始调查。翻遍地方志，查到一百年前，城东曾有一座“育婴堂”，专门收养弃婴。但光绪三十三年冬，一场大火烧毁了整座堂口，三十六名婴孩无一生还。奇怪的是，次年春，有村民在废墟中挖出三十六只瓷偶，每一具都穿着与婴孩尸体相同的衣物。
更诡异的是，这些瓷偶被埋后，每年清明，总会有人在原址看见它们整齐地坐在焦土上，面朝东方，像是在等谁。
我查到这里，手已经抖得握不住笔。
原来，所谓的“守典人”，就是被选中的人——必须定期收容这些瓷偶，维持它们的“安宁”。一旦中断，它们就会苏醒，寻找新的宿主。而宿主，往往是守典人的后代。
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我母亲没完成的使命，落到了我头上。
我试图扔掉那只瓷偶。把它砸碎，烧毁，甚至沉入河底。可每一次，它都会回来。更糟的是，自从我收到它后，邻居开始议论我。
“那姑娘总在半夜唱歌。”
“她家窗户，半夜有影子在动，可她一个人住。”
“你没闻到吗？她门口总有股……像是烧焦的糖味。”
我知道，它们在影响我。瓷偶不是单纯的器物，它是“容器”，装着那些没能长大的灵魂。它们需要“母亲”，而我，正被它们慢慢改造成下一个“守典人”。
我开始不自觉地整理衣柜，把旧衣服叠得整整齐齐，像在准备婴儿的衣物。我买了儿童牙刷、小毛巾，甚至偷偷在柜子里藏了一瓶婴儿润肤露。我对着镜子练习微笑，练习用轻柔的声音说话，练习唱那首我从未学过的童谣：
“小娃娃，坐门廊，
妈妈烧饭香又香。
瓷脸白，瓷心凉，
守典人，代代忙。”
我写下这些的时候，手已经不听使唤。我感觉我的皮肤在变光滑，眼神在变得空洞，嘴角不受控制地上扬。镜子里的我，笑得越来越像那只瓷偶。
今天早上，我又收到一个快递。
同样的纸盒，同样的无名寄件。
我打开，里面是第二只瓷偶。它穿着男童的背带裤，脸上挂着同样的甜笑。
底部刻着：“守典人，代代相传。”
我忽然明白了。
我不是在记录恐怖，我正在成为它的一部分。
它们不需要我相信。它们只需要我活着，守着，传下去。
而下一个，会是谁？
我望向窗外，夕阳把老槐树的影子拉得很长，像一只伸向人间的手。
我知道，我再也逃不掉了。
守典人，代代相传。
而我，已是其中一环。
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第196章 ∶新生[2/2页]