晨光斜切进书房，钢笔静静躺在桌沿，水晶尚未苏醒。洛倾颜将昨夜定下的“新物种”项目书轻轻合上，封面上那支笔的影像在晨光里泛着柔和的轮廓。她没再看顾逸尘，只是把文件夹夹进臂弯，转身走向书房门。昨夜那道照亮纸页的闪电，仿佛还在她指尖残留一丝电流，可现实已不容她沉溺于高光时刻。
她知道，真正的开始，从来不是灵光乍现的雨夜，而是清晨醒来后，如何把梦变成文件。
项目书发出去时，她附了一句话：“这是我们想留给城市的声音。”三位曾与她合作无误的编剧，都是业内口碑极佳的叙事高手。她没提商业回报，也没列数据，只附上了观众来信的摘录——那封关于超市排骨的，那封写着“我连个能说这事的人都没有”的，还有那个在深夜录音里轻声问“我是不是……被谁跟着了？”的。
第一位回复得最快。下午三点，邮件抵达：“倾颜，我很感动，但这剧本太‘软，投资人不会买账。”语气客气，却斩钉截铁。她盯着“软”字看了很久。曾几何时，情感也被当成一种缺陷。
第二位是电话打来的。傍晚六点，她刚泡好一杯茶，铃声响起。对方语气温和：“你和顾总可以任性一次，但我得吃饭。”她没反驳。挂了电话，茶面浮着一圈圈涟漪，像某种无声的讽刺。
最晚的是第三位。凌晨一点，她还在等，手机震动了一下。只有一句：“等你们找到愿意为‘呼吸声录音写十集的人，再找我。”
她把手机扣在桌上，没开灯。窗外城市灯火未眠，可她忽然觉得，那支曾为她照亮无数情绪的钢笔，此刻竟照不进一丝光。
第二天，她坐在书桌前，翻开空白稿纸，决定自己试试。
她写电台主持人坐在深夜的录音室，耳机里传来一段沉默的呼吸。她写他翻出旧信，发现喂猫的老人每周都多买一份猫粮，却从不提收留的人。她写那个失联十年的儿子站在门口，手里提着药，脚却像被钉住。
可当她把初稿递给顾逸尘时，他翻了十几页，没说话。良久，才说：“它像一封情书，但不是剧本。”
她没恼，只是轻轻点头。
她知道他说得对。情书能打动一个人，但剧本得撑起十集、二十集，得有节奏、有悬念、有转折。她能听见心跳，却不会为它编曲。
那天夜里，她拿出“时光回溯之情感共鸣笔”，指尖摩挲着笔身，轻声说：“我想看看，那个电台主持人，究竟是怎么活的。”
笔尖落在纸上，水晶微闪，光痕蜿蜒。画面浮现：深夜的录音室，墙上贴满便签；一杯冷掉的咖啡旁，堆着未回的信件；一个男人坐在麦克风前，声音温柔，可眼神空茫。他录下一段又一段别人的孤独，却从未说过自己的名字。
可再往下，画面碎了。她想看他是如何破案的，如何把线索串联，如何让观众在第三集就猜到真相却又被反转击中——可金手指沉默了。它能映出情绪，却无法生成结构；它能共鸣悲伤，却不能设计高潮。
她忽然明白，这支笔，是心的耳朵，不是脑的笔。
她靠在椅背上，望着天花板，给顾逸尘发了条消息：“我们找到了心跳，但没人会写它的节拍。”
手机很快亮起。他回得简单：“我在会议室，等你。”
第881章 项目筹备遇难题[1/2页]