我在一个摊位前停下，摊主是一位独眼老人。他将一枚铜币递给我：“祖传的，不是卖，是托。”
我疑惑地望着他。
他说：“别让它沉默。你若写下它的故事，它就还能活。”
我将它收好，握于掌心，像握着一段沉没的时间。
他笑了笑：“我们这儿的风，最懂怎么把旧梦吹进远方。”
我走了几步，又回头，他正缓缓收摊，铜片在布上发出轻响。
我写下：“桑金的古币，不是流通的货币，而是被遗忘历史中沉默的叹息。”
夜幕降临，村中围火煮粥。柴火噼啪，空气中有焦香与黄沙的味道。
艾哈迈德突然低声说：“我想离开。”
我一愣：“去哪？”
“省城，读书。然后回来，建学校。”
我笑：“很多人都想建学校。”
他看我一眼，目光透着某种决意：“我要建真正的学校，不只教字，还要教我们这块土地的故事。”
话音未落，一名披着黑纱的母亲走来，递上一块包着旧笔记本的布包。
她轻声说：“这是我儿子的，请你帮我把它读完，然后告诉他。”
艾哈迈德接过，抱在胸口，眼神沉稳如磐。
我望着他，忽觉他心中藏着的那团火，比柴火更亮。
次日下午，他带我来到村东一处废屋。帆布掀开，露出一条石阶。
“旧学校。”他说。
我踏入其中，昏暗光线中，七八个孩子坐在地垫上，有人默写，有人描图，专注且安静。
墙上拉着一条黑布，当做黑板。
“它曾三度被封，但我们三次挖出。”他说，“我们怕的不是没灯，是怕忘。”
一个女孩站上砖块堆起的讲台，读出纸上诗句，声细却稳。
她读完，转头望向我：“你会回来吗？”
我看着她，点头，再点头。
那一刻，我心头涌动的不仅是感动，还有责任。一种源自共鸣的责任。
天快亮时，我登上老堡最后一眼看桑金。
那名画风的孩子又来了，递给我一只布鸽。
“你带它走。”
“去哪？”我问。
“你去哪，它就去哪。”
我收下它，心中泛起某种莫名温热。
我不是带走一只鸽子，而是带走一座低语的村庄，一群不肯熄灯的灵魂。
我知道，他们把希望托给了一个外来者，而我，会为他们吹响另一种风。
卡车启动，尘土扬起。
我坐在车尾，再次翻开《》写下：
“桑金，这座静沙低语之城，藏着一块金帷、一口信使井、一所地底课堂、一枚沉铜古币、一盏柴火、一只布鸽与一位名叫艾哈迈德的少年合奏的信仰之声。”
这一页，我用心压住，用愿望封存。因为我知道，真正的乐章，从沉默处响起。
下一站，坎大哈。
坎大哈——你是沙漠与绿洲交界的心跳，是英雄与诗人共饮的梦之庭台。等我，我来了。
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第475章 阿富汗，桑金：静沙燃梦，低语之城[2/2页]